Lovecraft 2000 by Jim Turner

Author:Jim Turner [Turner, Jim]
Format: epub
Tags: Suspense & Thrillers
Published: 1995-02-08T03:00:00+00:00

L'impensabile

di Bruce Sterling

Sin dalle Trattative sulle Armi Strategiche degli inizi degli anni Settanta, la linea di condotta dei sovietici fu di rimanere nel proprio paese quanto più i negoziati lo permettevano, nel timore, supponevano gli americani, di nuove forme di spionaggio elettronico.

La baracca di Baba Yaga del dottor Tsyganov era accovacciata sul prato svizzero perfettamente curato. Il dottor Elwood Doughty prese una mano di carte e gettò uno sguardo fuori della finestra della baracca. Poco al di sopra del davanzale sporgeva l'enorme ginocchio scaglioso di una delle sei zampe da gallina della baracca, un mostruoso arto bitorzoluto del diametro di una conduttura dell'acqua cittadina. Mentre Doughty guardava, il ginocchio della gallina non smetteva di piegarsi, e la baracca tremava tutt'intorno a loro, sollevandosi con un sobbalzo da mal di mare, per poi scendere con uno scricchiolio di legna e un fruscio di foglie schiacciate.

Tsyganov scartò, pescò due carte dal mazzo, e le studiò, gli occhi furbi nascosti da ciocche unte di lunghi capelli ingrigiti. Si grattò la barba con le unghie cerchiate di nero.

Con sua compiaciuta sorpresa, Doughty aveva ricevuto una scala reale di bastoni. Con un gesto rapido gettò sul piatto due banconote da dieci dollari della sua pila.

Tsyganov esaminò la sua riserva di denaro liquido che si assottigliava con un'espressione di fatalismo slavo. Brontolò, scartò, poi gettò le sue carte scoperte sul tavolo. La Morte. La Torre. Il due, il tre e il cinque di denari.

«Giochiamo a scacchi?» propose Tsyganov, alzandosi.

«Un'altra volta», rispose Doughty. Sebbene, per ragioni di sicurezza, non detenesse nessuna posizione in classifica nel mondo degli scacchi, Doughty era in effetti un ottimo giocatore di scacchi, particolarmente forte nel finale di partita. Nella gara del 1983, Tsyganov e lui stupirono i loro compagni d'armi in un torneo improvvisato che durò quasi quattro mesi, mentre la squadra attendeva (invano) qualche progresso negli accordi di verifica che andavano a rilento. Doughty non poteva competere con il talento naturale di Tsyganov, ma aveva incominciato a capire e a riconoscere il modo di pensare del suo avversario.

Soprattutto, però, Doughty aveva sviluppato una vaga avversione per la preziosa scacchiera personale di Tsyganov, che era ispirata ai fronti della Guerra Civile Russa. I pedoni animati emettevano deboli ma spaventosi gemiti d'angoscia quando venivano eliminati dagli alfieri/commissari del popolo e dai cavalli/cosacchi.

«Un'altra volta?» mormorò Tsyganov, aprendo un armadietto e tirando fuori una bottiglia di vodka Stolichnaya. Dentro il frigo, un piccolo demone intirizzito e affaticato guardò in cagnesco chiuso nella sua gabbia ed emise una dispettosa nuvola di aria fredda. «Non avremo molte altre occasioni, Elwood.»

«Lo so.» Doughty notò che sulla bottiglia della vodka russa era attaccata un'etichetta d'esportazione in inglese. Vi era stato un tempo in cui Doughty avrebbe esitato ad accettare un drink in una caserma russa. Bicchieri avvelenati. Pozioni sovversive. Quei tempi sembravano così lontani.

«Intendo dire che questo finirà. La storia, che avanza lentamente. Tutta questa faccenda» - Tsyganov agitò la grossa mano come per comprendere non solamente Ginevra, ma un intero modo di pensare - «diventerà un semplice episodio storico.

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